Склад, определенно, заслуживал восторженных вздохов и завистливых выдохов. Потому как огромное количество стеллажей, заваленных различным обмундированием, оружием, патронами, провизией и много чем ещё, будоражили воображение - ведь сколько всего можно было сотворить, если бы Антону здесь позволили "нарядиться", а потом отпустили туда - в Зону отчуждения. "Так, стоп. Нужно губу закатать. Я сюда пришёл не планы строить по сотворению добра и справедливости там, на зараженной территории. Откуда вообще такие мысли странные? Не припоминаю за собой наклонностей к геройствам, справедливости и прочей чепухе",- подумал Антон, и решительно двинулся вдоль стеллажей, стараясь не бросать взгляды на то, что на них лежит.
В конце концов он вышел к небольшому столу, за которым, обложенный журналами, сидел мужчина в НАТОвской форме и с небольшим флагом Германии на плече, в виде нашивки. Тот удивленным взглядом смерил новоприбывшего и отложил ручку. Видимо, первым говорить должен был Антон.
- Здравия желаю,- произнёс он, надеясь, что заведующий складом говорит по-русски. Впрочем, мужчина тут же решил подстраховаться.- Ду ю спик рашн? Ай хэв... э, как его там, млять... Ай нид толк ту ю! Ай эм фром Чернобыль-фоур, от Бармена. Сорри фо май инглиш.
Антон, несмотря на то, что английский его звучал неважно, на всякий случай принял серьезный вид и попытался выглядеть максимально важным.